El rumor del hilo

Huecos, huesos, frenesí y esta urna de cristal

2012-02-01T20:47:00.001+01:00

A veces
Algo nos dice
Que hay un hueco
Dentro de nosotros
Muy difícil de saciar.
Un hueco arremolinado
Que no se marcha,
Y que a veces,
Más que un hueco,
Parece una mancha.
Nos busca y nos persigue
Y nos encuentra
Y luego nos obliga
A traerle aquello
Que necesita tragar,
Algunas cosas simples
Y otras tan complicadas
De cazar como un rabo de burro,
Un diente de conejo,
Leche de cabra montesa,
Corazón de diablo
O miembros de un toro senil.
A veces nos lo pone tan difícil
Que no sabemos cómo decirle
¿Para qué?, ¡Márchate de aquí!
Tu mancha y tú dejadme
Vivir en paz,
Sin deseos,
Sin hambre,
Sin ganas de matar a un buey
Por navidad,
Sin necesidad,
Sin locura hueca,
Sin fiebre ni frenesí,
Dejadme marchar
A mí,
Fuera de aquí,
Echadme de vuestras cadenas
De esclava de este cuerpo,
Largad vuestros huesos
Y tendedme aquí,
Tranquila,
Bajo esta urna de cristal.

La paz sobre una servilleta ardiente

2012-01-31T21:03:00.001+01:00

Sin querer ya estoy ahí,
en el fondo del pozo
de mis deseos,
descontando uno a uno
cuál prefiero ver nacer
primero, cuál me quiero
comer antes del desayuno,
sin nada en el estómago
vacío del presente
que me espera
en este día
con cielo
por capota,
con uñas congeladas
y ninguna sombra
detrás de mí.
Sin querer ya estoy ahí,
al borde de mi precipicio,
al final de mi cerebro
y en el inicio de mi sangre,
sin querer ya no quiero
nada más que lo que quiero,
ya no digo nada más que lo que digo,
ya no espero nada más que aquello
que me espera en el lado
que está más cerca de mí.
Sin querer ya no puedo
contener más el aire,
ya no puedo ver más sin ver,
ya no puedo dejar de sentir
como mi cuerpo se posa
en el alféizar de mi innata
sensibilidad, de mi canto respirado,
de mi lluvia y mi tormenta y mi calma,
de mi sabor cambiante y mis escamas de pez
o de lagarto, de mi piel vuelta
y de mis movimientos orgánicos,
de mi vorágine casual,
mi llanto,
mi desconcierto y mi puntualidad,
mi sonrisa,
mis sueños en dibujos de papel,
mis sueños sobre la mesa,
mi risa dibujada sobre la paz
de esta servilleta ardiente.

Juegos de la tierra al aire

2012-01-28T13:48:00.001+01:00

Los árboles crecían debajo de la tierra

Y se hundían sus raíces bajo el agua

Y comunicaban su savia con el resto

De la vida subterránea,

Con sus manos de ciempiés

Y escarcha, con sus uñas en marcha,

Con sus jamelgos disfrazados de cilantro,

Y su manera de soñar profunda,

Su ansia calma por correr hacia el fondo,

Su deseo de buzo de tierra y mar.

Las ramas de los árboles bajaban y jugaban

Inspirando la belleza de lo oculto,

Raspaban con su nariz los nidos de huella,

Se dejaban llevar por los mapas de oído,

Conjuraban vicios y onomatopeyas

Sin dejar de bajar y bajar y bajar,

Sin dejar de reír demasiado

O sin dejar de vencerse al agua,

Y volvieron a encontrar

Joyas con plumas plateadas

Y bolitas brillantes

De todos los colores,

Y creyeron ver pájaros

Allá abajo

Que se esforzaban

Por volar.

Y de nuevo

Los árboles volaron

Sin saber cómo

Y de lo profundo

Podían nacer estrellas o flores

Que estaban en contacto con otras dimensiones

Y cruzaron sin más el límite horizontal

Se quitaron los pesos y nacieron como globos

Como espías aventajados del universo

Como serpentinas lanzadas al espacio

Como topos que se deciden a salir,

Y comprobaron que su savia

Tenía el poder intrínseco

De la velocidad.

Dormida, veo.

2012-01-27T19:30:00.003+01:00

Dormida
Mi piel se alisa y se estira
Dormida
Permanezco unida
Dormida
Soy de otro material
Que no corresponde
Ni a éste ni al otro lugar
Dormida
Puedo viajar en espiral
Y subir a la velocidad de la luz
Me recuerdo antes
Dormida-Dormida
Antes que despierta
Más despierta
Dormida
Que despierta
Más de mí dormida
Que aquí
Cuando no estoy escribiendo
Cuando actúo antes que siento
Si no actúo por sentir directo
Y me duermo
Si vivo sin estar dormida
Me aburro
Si no duermo una vez al día
Me muero
Si no duermo para volver a mí
Para volver aquí
Para volver a ver las cosas
Con su alumbre cierto
Forma y contenido sin juego
Un camino firme para los ciegos
Y si me duermo
Veo.

Baño de tinieblas y un solo corazón

2012-01-26T23:58:00.002+01:00

Tengo un corazón de plata

En la punta de los labios

Y no sé hacia dónde debo

Dirigir su bienaventurado

Ritmo de serpientes

Que se mueven

Como cintas de árbol

Como estelas doradas

Cuando el cielo está

En la tarde

Cuando los gorriones

Se dignan a hablar

Cuando los sonidos bailan

Uno al compás del otro

Y se acercan

Y se vuelven a mover

Como la lava que se cuece

En el centro de cada

Corazón

Como las amebas

Que mueven

Los espacios lentos

Como los ladridos

Que se escuchan

Detrás de cada noche

Y dicen “nada”

“Aquí ya está el silencio”

Como los momentos

Que se quedan guardados

En un cajón curado

Cómo el vino

En la garganta

Y las amígdalas sonando

Bajo las olas del placer

Dormido en los rincones

Oscuros de todos nuestros

Órganos sumidos al tacto

De lo que ingerimos

Y de lo que no ingerimos

Más allá de la mente

Más allá de nuestros ritmos

Internos pero vivos

Como el pan y la levadura

Los cereales y la carne de cordero

El cardamomo, la sal y los dientes

Las espinas, el pescado, el ajo

El azúcar y de nuevo el pan,

Las naranjas y el café

Solo como la mar

Salada y aterrada

Por ser la gota

Que colmó la muerte

De cada historia

De cada vendaval

De tiniebla y luz pescada

Tras los agujeros terrestres

Y las ganas de volver a empezar

Cada vez que la vida se levanta

Con las cortinas

Con el olor a croissant,

Con dicharacheras encinas,

Con el viento entre cada tallo

Subiendo hacia las montañas,

Con las bocinas y la calma,

Con los nervios de estar vivo

Y perdido en medio de los vivos,

Con el temple de seguir siendo uno

Mañana tras mañana,

Con la tenacidad de seguir diciendo

Lo que se quiere con este corazón,

Con este corazón impreso

En la tormenta,

Siempre a punto de ser

Baño de tinieblas

O pastel de melocotón.

Un pedazo que tiembla en medio de la inmensidad

2012-01-26T10:29:00.003+01:00

Los sueños son tan claros

Y la realidad es tan escasa

Que se nos nubla la vista

Nada más despertar.

Más allá del cristal está

Todo dispuesto a pedazos,

Dividido y escondido

Entre distintas porciones

Del pastel que viaja

De una punta a otra punta

De la superficie terrestre

Y más allá,

Pero el cerebro se vuelve

Loco por unir los pedazos

Y conseguir tener

Pensamientos claros,

Unidos y sólidos

Como los que permanecen

Intactos en los sueños,

Fuera del alcance

De la partición de afuera,

De la dispersión

Que nos despista

Y nos hace estar

Día a día

Fuera de sí,

Con la mente separada

De nuestra fuente.

Si volvemos a ella

Cada noche

Podremos ver

Cómo la realidad

De afuera

Es tan sólo un pedazo

Que tiembla

En medio

De la inmensidad.

El alma saliendo por la boca

2012-01-24T20:59:00.001+01:00

Había días en los que lo de adentro
se escurría tanto por escapar afuera
que los límites tatuados por la piel
no eran suficiente vértice para sostener
el equilibrio de tal locomoción en marcha.
Había días en los que ningún sostén
era capaz de contener nada,
ni los sonidos, ni los temblores,
ni ninguno de los sentidos válidos,
ni ninguna risa ni ningún estómago,
ni la comida que viaja adentro,
ni los acostumbrados órganos
a permanecer en silencio,
ni las palabras, ni la saliva ni las lágrimas,
ni el pasado ni el futuro ni las presentes
bocanadas de aire y de agua, de llamaradas,
de tierra arrastrada por tierras ahora vírgenes
y tan muertas a la vez, ni las historias tristes
ni los finales felices, ni las conversaciones a medias
ni la luz de las velas, ni lo de fuera ni lo de adentro,
ni lo de dentro ni lo de afuera, ni los colores,
ni los olores ni el vómito, ni los todos ni las nadas,
nada de nada, todo listo, todo en la línea de salida,
todo en el cruce de sentidos, todo agolpado en el vértice,
mudo, quieto, tintineante, repleto y hasta con arcadas,
asfixiado, desesperado por explotar al fin.
Todo sonido.
El alma sale por la boca y sigue siendo muda.

Recuerdos de otro lugar

2012-01-13T21:46:00.000+01:00

Vivíamos muy lejos de aquí,

viajábamos muy rápido,

y lo que es vivir era otra cosa.

Quizás era más parecido a existir,

y no es porque no viviéramos,

sino porque aquí vivir es sinónimo

de pesadez, lentitud y esfuerzo.

Aquí viviendo hasta los olores

se vuelven lentos y se mezclan

y pueden provocar vómitos.

Aquí nada es directo,

todo va por carreteras secundarias,

aquí se enganchan restos de tierra

ensangrentada y sudor sobre la tierra,

aquí se tose, se estornuda y todo es

intenso y pueril como las cloacas,

aunque se trate de sexo o de poesía,

aunque se trate de filosofía, libros

o belleza envasada y sublimada,

aquí todo paga su peaje de estanque,

su coordenada, su eslabón, su encaje;

su penitencia.

Aquí no es tan fácil ser lo que se es

aunque uno lo repita a su cuerpo

cada mañana, aunque uno lo escriba,

lo dibuje o lo cante, aquí no es fácil

ser lo que éramos cuando existíamos

y vivíamos, muy lejos de aquí.

Hirondelle, tout de suite.

2012-01-12T16:33:00.000+01:00

Tsuit, tsuit, tsuit,
bella hirondelle,
el otro día fue mi cumpleaños
y me regalaron un vestido de golondrinas,
y eso que suelo cumplir en invierno
pero resulta que estoy migrando
de un número a otro
aunque todavía me queda un año
para que se cumpla la completa migración.
Tsuit, tsuit, tsuit,
bonita hirondelle,
sé paciente y ayúdame a cruzar la frontera
que me hace falta para atravesar los límites,
los pueblos, las ciudades y las comarcas,
los países, los lagos, los mares y las montañas,
la calidad de las profesiones y las identidades.
Reúne todo el valor que haga falta
para lanzarme a la carretera y agudizar mi canto,
para liberarme de maletas pesadas y jarrones viejos,
para contar tan sólo con las flechas que amo,
ahora, hoy, dentro,
y haz que esas se conviertan en la única ley
necesaria para cumplir el salto migratorio,
tsuit, tsuit, tsuit,
hirondelle,
tout de suite.

Caminar de raíz.

2012-01-08T20:37:00.002+01:00

El año llegó y no sé qué decir.

Se vaciaron muchas bolsas

y nos cargamos de instrumentos

nuevos, integrados y sensibles.

Sé que por dentro somos diferentes,

sé que debemos atrevernos a utilizar

nuestras nuevas facetas y prestaciones,

y a confiar por encima de todo

en nuestro potencial.

Sé que el nuevo año no es tan sólo

un paso; es un paso gigante.

Y sé que el cambio lleva

a la transformación total.

Adelante,

no dejéis que la rutina envuelva

vuestra frescura en memoria decapitada,

no dejéis que os agarren de los pies

para no saltar,

no dejéis que la repetición de lo antiguo

se convierta en un vicio insoportable.

Adelante,

mañana volvemos a la guerra

pero nosotros ya somos distintos,

y sabemos que a partir de hoy

sólo seremos aquellos

que deseemos ser.

Adelante,

hoy sólo queda caminar,

caminar de raíz.

I breathe

2011-12-23T18:22:00.001+01:00

Y si quedarse encerrado
en un mar de niebla
no fuera tanto.
Y si tener los tímpanos a rebentar
tampoco fuera para tanto.
Y si sentir que uno no puede
soportar más la presión
ya no fuera cierto.

Si decidimos que toda amenza externa
se queda a un lado.
Si decidimos que todo aquello
no va con nosotros.
Si decidimos que todos los gritos
pueden oírse a lo lejos
en vez de dentro.

Es cuando el manto ya no es manto
sino montaña desterrada.
Es cuando queda mucho menos
para poder remprender
nuestro camino propio.
Es cuando falta mucho menos
para crecer y cerrar otra puerta
tras nosotros.

Es cuando por fin volvemos
a poder decir I breathe.

El vuelo tácito de los límites

2011-12-19T19:47:00.000+01:00

No hay límites.
Y si alguna vez los hay,
existen para ser atravesados.

La transformación es una regla tácita,
trabaja en la sombra,
y tan sólo se distingue cuando cambia
de forma o de lugar.

En la escuela nos mostraron los límites,
pero nadie o muy pocos nos enseñaron
a atravesar paredes.

En la familia nos pusieron un nombre,
pero nadie más que nosotros
pudo enseñarnos lo que somos,
más allá de él.

Entre amigos y/o amores afloraron roles,
potenciales, destrezas, rocas y malezas,
pero ninguna de ellas tuvo el poder
de permanecer aquí,
ni de adquirir la densidad de lo eterno.

Nacemos y morimos tantas veces
cómo nuestro espíritu, mente y cuerpo
se permiten imaginar.

Y si no hay límites,
yo me permito volar.

De luz

2011-12-16T16:16:00.001+01:00

Semejantes a dos cristales
Y huesudos cómo las agujas
Que caen del cielo
Inversemblantes
Encrucijados
Cómo los nudillos y las rodillas
Atravesados cómo las espadas
Que nacen de la tierra
Veraces, voraces
Rápidos cómo el acero
Ingrávidos cómo el papel
Estrechos cómo la lanza
Y con pulidez de flecha
Pues
Entrometidos en las astillas
Comprometidos a arder
Ladrones cómo ardillas
Rehenes del deber
Caen del cielo
Rosas al atardecer
Caen secretos despedazados
Y orillas sin márgen
Caen serpentinas, volantes
Y ruedas desproporcionadas
Caen personajes acartonados
Y nubes que se estrellan
Sin gas ni gasolina
Sin aire y sin copla
Sin medicina
Caen
Semejantes a dos cristales
De luz.

Si me quedo sin sangre

2011-12-09T23:43:00.001+01:00

Si me quedo sin sangre

No podré hervir hasta que la piel se apague

Si me quedo sin sangre

Saldré a pasear cada mañana

Sin reír cada vez que me cruce con alguien

Si me quedo sin sangre

Dejaré que la silla se agolpe en mis caderas

Y se haga molde de mi pereza humana

De mis agujeros y mis pelos

Si me quedo sin sangre

Me ahogaré cada atardecer alrededor de las ocho

Me quedaré sin palabras sin saliva y sin hueco en el esófago

Me quedaré con el olor a hiel urdiendo en mis paredes olfativas

Para siempre

Y me quedaré sin muerte

Si me quedo sin sangre

Dejaré de hablar antes de que llegue a pensar fríamente

Dejaré de cometer pequeños errores diarios

Dejaré de entrometerme en el carril contrario sin querer

Si me quedo sin sangre

Dejaré de querer sin ton ni son

Sin soplidos sin pitos ni campanas ni confeti dentro y fuera

De los bares del bullicio y del recogimiento

Entre la sed y las damas entre los alfiles

El caballo y el parchís

Me quedaré con un par de torres

Me quedaré con el blanco o con el negro

Si me quedo sin sangre.

L’écroulement

2011-11-25T19:28:00.001+01:00

Je vais pressentir la débâcle
Après mes sentiments
Je vais pressentir la chaîne
De tous ces événements
Je vais pleurer toute la paresse
Et toute la contrariété

J’ai vu mourir les ombres
Dans ma tête
J’ai vu un sourire
Dans ma chair
J’ai vu courir les obstacles
Après le silence

Je sens mon sang
Et c’est pour ça que je sens
Je sens mon nom
Et c’est pour ça que je rêve
J’entends le silence
Et c’est pour ça que je recommence.

J’ai parfumé l’écroulement
Avec le crin des diables
J’ai pris un café
Avec un homme qui jamais parle
J’ai écrit un signe
Sans savoir que j’étais capable.

Je garde mon ange
A côté de mes épaules
Je regarde mes ongles
Avant dévorer les mans
Je jette le silence qui reste
Avant tutoyer la grosse débâcle.

El hoyo profundo

2011-11-23T20:13:00.000+01:00

Las cucarachas,
urdiendo las partículas
de la tierra húmeda,
una a una,
y el hoyo profundo
caracola que se hunde
hasta el centro,
y los cuerpos depositados
uno a uno
en los estantes naturales,
y yo y mi grito,
y yo y mis larvas,
y yo y mis lágrimas
cayendo
una a una,
todas a una,
antes y después
después delante,
todas a todas,
mi grito es caliente y áspero,
mi voz es ronca y suplicante,
mi ternura intenta atinar
como una flecha con cuerda
dispuesta a tirar tirar tirar,
tirar hasta mi cuerpo
que respira desasosegado,
tirar para olvidar lo que queda
entre los muertos y las ratas,
entre las cucarachas y los ciempiés,
entre los gusanos y los trozos de hueso,
la baba de los caracoles perdidos,
los trozos de carne pudriéndose
hasta el fondo de la caracola
y del mar,
los restos de sangre,
los restos corpóreos,
los rastros en descomposición,
el dolor engullido allá abajo
y entre mis costillas
todavía en movimiento constante,
adentro afuera, afuera adentro,
el dolor perdido en la boca
del estómago
y de la amarga muerte terrestre,
tonta, fría y suculenta
para los que arden,
romántica para los que aman,
pudiente para los que estamos allí,
abocados ante el hoyo profundo,
caracola que se hunde hasta el centro
gravitatorio de nuestros seres,
de nuestras manos, de nuestra bilis,
de nuestras lágrimas y lamentos,
de nuestros aullidos y sopores,
de nuestro insoportable dolor
humano e impasable,
de nuestro aturdimiento impasible,
de nuestra sombra gigante,
de nuestra muerte,
de nuestra sangre,
de nuestra inercia hasta el pozo
y de nuestro frenético combate lateral,
de nuestra acobardada ira,
de nuestro lloro gigante,
de nuestro vivo desasosiego,
de nuestro desastre natural,
de nuestro propio abono,
de nuestra tierra blanda,
de nuestra máquina de órganos,
nuestros líquidos colados,
nuestras grasas, nuestros sólidos
y nuestros blandos,
nuestro pelo, nuestras uñas,
nuestros ojos y el color,
nuestra defecación atenuante,
nuestra caída de cincuenta kilos,
nuestro desastre, nuestro aferrarnos
al olivo y a los libros, a nuestro querer
inagotable y doloroso e inagotable,
nuestro tirar desesperado del aullido
al hoyo y del hoyo a lamer nuestras heridas,
de las heridas al hambre de vivir,
y del vivir a la voluntad hiriente,
de que no te vayas.

WireGlass en Absolute Vintage y La Fuerza irrisoria de las Estrellas

2011-11-21T12:38:00.017+01:00

Como lo prometido es deuda, una semana después, os presentamos el link de la entrevista que Absolute Vintage Radio hizo a Wireglass el día de su inauguración: [audio="http://www.ivoox.com/entrevista-a-wireglass-absolute-vintage-radio_md_902983_1.mp3"] Ir a descargar
(También puedes clickar aquí: (http://soundcloud.com/equinoxradio/entrevista-proyecto-wireglass)
Luego, un nuevo poema sobre lo irrisorio, el tiempo y el origen.

*

La Fuerza irrisoria de las Estrellas

Cuando llegué a este lugar
olvidé que sería más difícil moverme
olvidé que sería más lento y más pesado
olvidé que tendría que decidir
si piedra o metal
en vez de todo a la vez.
Cuando llegué a este lugar
creí perder todas las llaves y todas las lenguas
creí soñar en vez de ver
creí saber que todos ya sabían
cuando la realidad era un desierto multicultural
y sólo unos pocos estaban escuchando.
Cuando me perdí en este lugar
volví otra vez a mi casa
y entendí que mi tarea
era explicar
cómo mis llantos
y mis risas
y mi voz
fueron
capaces de unir
un lugar con otro
y un sentir
a otro.
Cuando me encontré en este lugar
sólo pude estallar con fuerza,
sólo pude parirme,
y reír.

Suxinsu Featuring Ari Ann Wire: Amidala

2011-11-16T23:26:00.004+01:00

Welcome to Naboo! Suxinsu Featuring presenta el primer diseño de Ari Ann Wire. “Amidala” une la fuerza del sabio (Jedi), del guerrero (Skywalker) y de la feminidad (Amidala). Desde el planeta Naboo podemos observar el poder de la Fuerza y abrirnos paso entre la oscuridad. Es una camiseta protectora, luminosa e invencible. Con ella nos será más fácil emprender nuestros pequeños o grandes proyectos cotidianos. Este Suxinsu está inspirado en “La Guerra de las Galaxias”, de Georges Lucas. ¡Que la fuerza te acompañe!

Welcome to Naboo! Suxinsu Featuring presents the first design by Ari Ann Wire. "Amidala" joins the force of the wise (Jedi), the knight (Skywalker) and the femininity (Amidala). From the planet Naboo we can observe the power of the Force and open a path in the darkness. It is a protective, bright and invincible t-shirt. With her it will be easier for us to undertake our small or big daily projects. This Suxinsu is inspired by the movie "Star Wars", by Georges Lucas. May the Force be with you!

Ari Ann Wire

Star Wars (George Lucas, 1977)

Clicka en http://suxinsu.com/ si deseas adquirir un ejemplar.

Take a wish!

La sombra de Bauman

2011-11-15T11:02:00.003+01:00

La ciudad está lloviendo.

La opacidad del cielo es un resumen

de la sombra que se acerca.

La soledad estanca de las nubes

es transitoria pero espesa,

es definida y seria.

La bocina de los coches

roza la sirena de las ambulancias

y se abre paso aullando

entre el frío y el lodo,

entre el agua y las tinieblas.

No seremos capaces

de descifrar el secreto

que se esconde tras la niebla,

ni de averiguar

qué es lo que queda tras la lluvia,

tras los zapatos mojados,

el pelo erizado

y las gripes,

tras los estornudos rizados,

las goteras

y los parones en el metro,

tras la electricidad estática,

las guerras de paraguas

y los charcos.

No sabemos qué quedará

de todas estas marcas violáceas

en las alcantarillas,

de estas travesías a bordo

del barco urbano de la desesperación,

anidados en la reverberación del caos asistido,

acogidos en la evidencia de lo que ya no sirve,

escudados bajo la demostración empírica

de la chapuza flamante,

del mal funcionamiento,

de la maldita ausencia de la solidez.

Cuando la ciudad está lloviendo,

la sombra de Bauman

se me aparece y me recuerda

cuán líquidos seguimos siendo,

cuán “sin pies” seguimos estando,

cuán faltos de fundamentos y raíces,

cuán frágiles y cuán sometidos

a las ignominias del tiempo,

al vaivén de la lluvia,

al de los ríos, al del mar,

—y esto no es Venecia—,

pero tenemos menos permanencia

que un nómada al son de las sirenas,

de las bocinas y de los claxons,

menos permanencia que lo que dura

un mensaje de texto al codificarse

en voz y ser oído bajo la lluvia,

menos permanencia que un loro

repitiendo sonidos en una estación de tren,

menos permanencia que las olas

repicando en nuestra puerta.

WireGlass en Absolute Vintage y Suxinsu Featuring Ari Ann Wire

2011-11-14T13:06:00.005+01:00

Para los amantes de WireGlass (http://www.wireglass.es/), deciros que esta tarde-noche, de 20h a 22h podréis escucharnos en el programa especial de la inauguración de radio Absolute Vintage, entre invitados del mundo del arte y la cultura cómo Eduardo Makaroff, del grupo Gotan Project, Soledad Gutiérrez, conservadora del MACBA, Consuelo Císcar Casabán, directora del IVAM, Berta Sureda, jefa de actividades públicas del Museo Reina Sofia, Melanie Pain, cantante del grupo Nouvelle Vague, Alex Corcoy, co-fundador de la Galería Tuset, David Quilles, del proyecto Rojo, etc. Todo esto lo presentará Aurélie Chamerois, “Cham”, con la ayuda de Núria, Cristina y Alice. Clickando aquí: www.vintageradio.es

También quería explicaros que cómo Ari Ann Wire y desde dentro del imaginario de WireGlass he diseñado una camiseta para la recién inaugurada tienda online Suxinsu, creadora de prendas muy especiales inspiradas en movies y soundtracks. Mi aportación saldrá a la luz este miércoles. Mientras tanto podéis echar una ojeada a este mundo mágico y particular, lleno de guiños y deseos cumplidos y por cumplir. Take a wish! Aquí: http://suxinsu.com/

Próximas noticias…Miércoles 16 (!)

Mientras tanto, os esperamos en Radio Absolute Vintage.

Seguimos navegando, seguimos hilando.

A todas las sirenas, y a todos los buscadores terrestres y aéreos.

Gracias (!!!)

Juego de espejos

2011-11-11T19:22:00.002+01:00

Hoy es el día de los espejos. 11.11.11. De esos espejos que podemos encontrar en un salón de un parque de atracciones, en el que entramos y decidimos perdernos entre nuestros 1.111 yos que nos cruzamos en nuestras 11.111,1 vueltas por ese espacio singular y gracias al cual al fin y al cabo conseguimos reencontrarnos en 1 solo reflejo y 1 solo pedazo de carne que somos nosotros, vivos, habitando sobre 1 sola tierra que rueda. Por 1 instante somos capaces de meternos en espacios y recovecos desconocidos, espantosos o brillantes, por 1 instante encontramos algo que no olvidaremos jamás, y a partir de ese momento somos otro 1 distinto, otro 1 que ha encontrado su reflejo y se ha atrevido a atravesarlo. El juego de los espejos es tan solo engañoso si 1 lo ve desde fuera, pues cuando 1 se atreve a atravesarlo tan solo podrá encontrar la verdad. Y la verdad nunca se sabe qué forma va a tomar, pero lo que sí sabemos es que en este lugar nos la encontraremos de frente.
Escuchamos ladridos, niños, sillas moviéndose, vasos, canciones de cumpleaños, bolas de billar, pasos que se arrastran, nudillos repicando, grifos abriéndose, madres que gritan, copas, zumbidos, pitidos, y por debajo ordenadores, teléfonos y todo lo demás. Oímos trozos de conversación, y puertas que intentan cerrarse sin éxito, y vemos sombras alargadas pasando cerca de nuestra ventana, y creemos oler la luz, y creemos respirar el frío y también el tedio, y percibimos a la tarde escurriéndose sin nuestro reparo, sin nuestra amable despedida, sin nuestra mirada atenta. Nos deja el juego de los espejos como nos deja la brisa y se instala el frío seco o se instala el miedo, o se instalan las aves en el suelo o en los árboles o en los cables, o se instalan los hombres a dormir en las esquinas acartonadas o en habitaciones de colchón. Se van las 11:11h y se va el 11.11.11 sin un grito de guerra, sin una lágrima ni un tarro de sangre, se va tan digna como amanece, chirriando, pero sin avisar.

Libre Noche y Plenilunio en Tauro

2011-11-10T18:44:00.001+01:00

Se va la noche
y el tiempo escuece;
sufrimos, deliberadamente,
permitimos que nuestro cuerpo
se duerma
y se funda en blanco,
permitimos que el descanso
nos entre en los poros
y nos dilate.
Entra la noche
y perdemos la noción del tiempo,
damos vueltas fuera y dentro
de cada pared,
abrimos los ojos como gatos
y encontramos la electricidad
entre los platos,
blanca.
La luna nos lleva por senderos
equívocos o sólo confusos,
nos rescata y nos vomita,
nos mece, nos lanza
a las andanzas,
nos “enloba”,
nos paraliza,
nos mata.
La luna echa sangre
por cada colmillo
de nuestra carne
y nos lava por la mañana,
con el agua que hay dormida
a su merced,
reposada.
Vuelve la noche
y la luna ya se vuelve
a deshinchar.

Carta blanca

2011-11-08T19:39:00.001+01:00

No, no voy a decirte nada que no sepas ya, no. Eres la voz que nace del vacío, la voz que te habla por detrás de la oreja, la voz que te susurra boberías desde el cristal. No, no voy a convocar ninguna reunión para hablarte, no. Tú ya sabes cómo somos, los de adentro. Tú ya sabes cómo somos los que escuchamos y los que hablamos. Tú sólo estás cuidando de sostener. Yo respiro y me sitúo en frente de ti. Te miro y no veo nada. Te miro y eres blanco como un cartel sin letras. Sé que puedes escaparte o quedarte enganchado tras la espalda. Sé que puedes volar o precipitarte muy abajo. Sé que sabes jugar con la nieve. Sé que no preguntas nada; sólo callas. Sé que sólo eres papel. Este papel inanimado, este papel que aguarda, este papel sin casa. Y sé que me respondes si yo quiero preguntar, sé que vuelves siempre a mí si yo te lanzo, sé que sabes viajar como las palomas mensajeras desde cualquier lugar, sin entrenamiento previo. Sé que me das placer cuando hurgo en ti. Sé que te dejas tocar, que te gusta que apoltrone todas mis letras en tu piel y hunda mis dedos de forma precipitada y te haga cosquillas. Sé que te sientes en paz haga lo que haga. Sé que te gusta que se apoderen de ti, y hasta que te doblen y hagan formas contigo, o que te quemen si hace falta. Sé que te gusta ser nada, todo y nada o todo a la vez. Dominas el blanco, pero me gusta pensar que nunca dejé de ver todos los colores y todas las formas en ti. El blanco es tan sólo la sugerencia de todo lo que puedes llegar a ser. Sé que te que conozco y que me reconoces cada vez que entro en esta frecuencia tuya tan clara y tan asustada cuando todavía no he picado la primera tecla. Sé que me esperas alguna vez cuando no estoy. Sé que eres un lago en el fondo de un espejo y que das vueltas y vueltas y que no eres plano. Hace siglos que se descubrió. Me gustaría decirte que eres el trozo de tierra más secreto que tengo, ya que puedo hallarte dónde quiera que esté. Sé que te escondes tras todas las hojas y tras todas las libretas, tras todos los trozos de diario roto y tras todas las superficies lisas practicables. Quiero decirte que siempre te encontraré, por muy lejos que vayas. Quiero decirte que estás impreso entre mi saliva y mi garganta, entre mi entrecejo y lo que circunda a mis oídos, entre mi serenidad y mi clarividencia, entre mi desasosiego y mi sed. Quiero decirte algo que ya sabes, algo como por ejemplo que es decirte que ahora estamos aquí, con la boca cerrada, con mucho que decir.

El ruido del cosmos, vamos que nos vamos.

2011-11-07T15:11:00.000+01:00

El cosmos no está afuera. Está en cada uno de nosotros. Tan adentro que produce vértigo. On naît dans le noir, pienso. Nacemos en el negro y venimos a la luz un instante. Luego estamos navegando continuamente entre luces y sombras. El cosmos está en nuestros latidos, en nuestras emociones, en nuestras venas y en nuestro sentido de la orientación. Si tenemos prisa, es que algo en nosotros se ha desconectado. Y es imposible no tener prisa habitando en un sistema que no está organizado alrededor o a raíz de las leyes cosmogónicas. Qué pérdida de tiempo, qué desconcierto, qué falta de seguridad. Y en cambio, la paz puede regresar en cualquier momento si respiramos; el conocimiento y el equilibrio regresan al instante cuando cerramos los ojos y aparecen agarrados a la piel interna de nuestros párpados. El universo es uno, y nosotros estamos dentro de él a la vez que él está en nosotros, sin divisiones, presentándose en una globalidad de macropartículas que van hacia un lado y hacia otro, que no paran de moverse y de pedir cosas a la vez que deben aprender a respirar al unísono. Como en una gran orquestra. Un, deux, segundo contenido en el aire…empieza la función, vamos que nos vamos.

Tu me tues

2011-11-05T13:35:00.000+01:00

Tu me tues

avec tes petits yeux d’aveugle.

Tu me tues

avec ton ombre de diable.

Tu me tues

comme on ne m’a pas tué jamais.

Tu me tues,

c’est décidé et irréfrénable,

c’est décidée sans décider.

Tu me tues

parce que tuer c’est de ceux qui désarment

et maintenaient je n’ai qu’un corps désirable.

Tu me tues,

simplement,

sans savoir,

comme tous ce qui tuent

sans savoir,

au milieu de la guerre,

au milieu de l’amour.

Entre amar, o amar.

2011-11-04T21:18:00.002+01:00

Entre el gobernador de mi reino

y la ley del desorden

no sé qué elegiría.

Entre las coartadas arrabaleras

y la luz límpida de palacio,

tampoco lo sé.

Ni entre quedarme vestida

o meterme riendo en el barro.

Ni entre llorar a trompicones

o no decir nada.

No sabría cómo elegir

entre vivir retirada

o entregarme al bullicio,

entre dormir doce horas

o pasar la noche en vela,

entre cantar o escribir.

Entre ponerme en medio

o quedarme observando,

entre luchar o abandonarme,

entre gritar o callar,

entre vivir delante

o dibujar siluetas tras el velo,

entre conducir

o ser llevada.

No sabría cómo hacer

para no dejar de ser yo

todo el tiempo,

para no arrinconar

siempre una parte

en todo momento.

Cómo sería elegir

entre el fuego y el hielo,

y cómo se vive sin elegir.

En dónde existe la coherencia

sino en la contraposición

de la propia esencia.

Por qué la coherencia

debería ser elegir

siempre lo mismo,

si podemos ser todo y nada

a la misma vez.

No podría ser de este siglo

sin dejar de ser de todos

los que acontecieron antes

y los que vendrán.

No podría graduarme en derecho

sin haber pateado antes las leyes,

ni renunciar a todo sin haberlo

tenido antes bajo mi custodia.

No podría miraros a los ojos

sin haberme visto a mí misma

desde el agujero más profundo

de la caverna gélida,

dónde duermen los pájaros negros.

No podría elegir entre pasarme horas

sentada con un libro o no estarme quieta,

entre viajar o leer o leer o viajar,

entre sentirlo todo o mantener el orden.

Entre tener una casa o vivir al descubierto,

entre entregarme o dirigir.

Entre sentir, o pensar.

Entre amar, o amar.

Entre soñar, o seguir soñando.

Entre comer, o cocinar.

Entre el gobernador de mi reino

y la ley del desorden

no sé qué elegiría.

Entre amar, o amar.

Entre eso siempre

elegiría amar.

El juego interestelar

2011-11-03T19:16:00.000+01:00

Me tocasteis los sueños,
primero os intenté salvar,
luego os intenté matar,
luego me sentí pueril
y luego os dejé pasar
de nuevo.
Tenía las manos
llenas de ceniza o polvo
y sin nada de sangre,
vosotros erais finos
y suplicantes.
Os repetí con palabras,
dejad que duerma.
Os gusta entrar
por las esquinas
y molestar,
os gusta hablar
sin cesar,
os gusta mirar.
A mí me gusta
dormir en paz
y sobretodo
saber que sueño
sin falta
todas las noches.
Desde ese lugar
caerán las cortinas,
nacerán los arbustos,
correrán las aguas,
brillará la luz cegadora,
y la tierra será fértil
cómo lo es el mar.
Desde ese lugar
podréis tocar
lo que toco
y escuchar lo que digo,
desde ese lugar
podré comer lo que coméis,
sentir lo que estáis sintiendo.
Desde ese lugar
volveremos a empezar
este juego interestelar.

Clara

2011-11-02T20:57:00.001+01:00

Te tuve con mis propias manos
Te ricé con mi rizo
Te alcé con mi sangre
Y dudé
Antes de hacerlo
Pero luego
Todo estalló en mil pedazos
Y me volví santa
Y no volví a olvidar nunca
Mis palabras
Ni mi alma
De árbol
Y me volví pura
Y no volví a olvidar nunca
Mi color sellado
Ni mi voz
De aceituna
Cómo la luna
Salí a andar
Siete montañas
Y me fundé
Debajo de tu almohada
Clara
Cómo las noches crecientes
Cómo los pasos entrenados
Cómo las tórtolas errantes
Clara
Te arranqué de mi vientre
Y te entregué
A las parcas.

La guerra

2011-11-01T21:55:00.001+01:00

La guerra, la guerra.

Dónde cuecen armas

y vuelan cerros.

La guerra, la guerra.

Con herramientas

de huevos y dragones,

con espadas de hielo,

con sal en la lengua,

con sangre en el cielo.

La guerra, la guerra.

Cómo el mar cuando se pone

en el cielo

cómo el escondite

cuando se esconde,

cómo los animales que corren

y cómo los hombres

que resisten mal

toda esta tierra

y no saben no decir

la guerra, la guerra.

Y los que pierden a escondidas

de los que mueren en la cara,

los que se manchan y los que luchan

sin ganas o con piedras y lanzas

y dicen

la guerra, la guerra.

Siempre ensalza la tierra

con un grito alzado

y luego la desmonta.

Un beso

2011-10-28T19:02:00.000+02:00

Un beso
es una emoción
desbocada.
Es un hilo
que se traga
a sí mismo
y quiere salir,
salir antes
de quemarse.
Un beso
es una lágrima
coagulada,
o un trozo de metal
que se deshace.
Y siempre,
siempre,
necesita salir.
Al encuentro
del objeto
besado,
al encuentro
de ese único
momento de fusión.
Fusión siempre
más que unión,
aleación,
transformación,
mutación.
Un beso
es una emoción
desbordada.
Una partícula que
no sabe a dónde ir
pero quiere irse
y rápido (¡!),
al otro lado.
Un beso
es esa necesidad
de desaparecer
en la mente
y en el tiempo
y en el espacio,
mientras los minutos
tiemblan,
mientras las paredes
no dicen nada,
por fin,
mientras todo
se aquieta
y no sobra nada,
porque ya estamos
allí,
en ese lugar,
en medio de todo
y de nadie.

Y algo nos susurra
por dentro
“I need more
and more
and more,
and more
and more
and more.”

09:58 AM

2011-10-20T11:59:00.000+02:00

La ingravidez,
subida a lo alto de un ventanal,
cubierta de fino barro,
de lluvia y de cristal,
la ingravidez metida en un trapo
bañado en gasolina,
la ingravidez.
Pidiendo que la dejen en paz.
Que la lleven de vuelta
a la salida.
Dónde los dados todavía
no tienen pupilas.
Dónde las llaves están
colgadas en un armario trasero.
Y aguarda quieta en el banquillo.
La ingravidez,
poniendo huevos desde las alturas,
lanzando botes de pintura,
y el cielo presentando colores,
estatuas y mercromina.
La ingravidez cayendo
como caen las plumas,
recorriendo el cielo,
recorriendo rocas,
recorriendo el mar,
recorriendo el suelo.
La ingravidez en un peñasco
sin romperse las rodillas
pero con los codos despellejados
de apartar todo lo que la aprieta
mientras cae.
La ingravidez,
recién peinada y limpia,
con nueve horas de sueño
y nada en el estómago,
con los ojos entelados,
con la piel suave,
con la temperatura perfecta
para desaparecer.

Ys by Dahut

2011-10-17T21:04:00.010+02:00

¡Morvarc’h! ¡Gradlon!
Un Yyyyys profundo
en la garganta de Dahut,
un Yyyyys haciendo gárgaras
en la boca del océano,
y esta hija del rey hundiéndose,
tragada, atragantada por las olas,
y Morvarc’h rechinando agudo,
tan agudo como sus Yyyyys internos,
tan agudo como el dolor del destierro
de su padre y en su sangre azul,
que se torna más azul, azul, azul,
Dahut se hunde dentro
de su propia piel
que resbala como los peces
¿qué hay adentro, Yyyyys, adentro?
Y ya no sabe si es pájaro o si es mujer,
y ya no sabe si es hija de una ciudad que cede
al mundo submarino y siente morir ya
y renacer por debajo de su cola escamada
de su cuerpo partido en dos,
anclada hasta las raíces
en ese lugar que grita
hasta dejarla sin oídos y sin pies,
anclada hasta los primeros confines
del universo,
y siente cómo sus pulmones
se convierten en ramas de coral,
y presiente bucear dentro de sí,
y necesita subir a un árbol
y gritar
pero sólo sabe
presentir la muerte
y acompañarla
y sacar aire de sus pulmones
encharcados con la agudeza
de su eterno
Yyyyyyyyyyyyyys…
Yyyyyyyyyyyyyys…
Yyyyyyyyyyyyyys…
para todos los que la empujaron
del paraíso y del caballo mágico,
de la vida en su forma humana,
de la existencia de su ciudad,
Ys, que ahora se destruye
al mismo tiempo que ella muta
a su nueva forma de sirena,
en mitad del tiempo
y de las mareas,
repitiéndose una y otra vez
“Pa vo beuzet Paris, Ec'h adsavo Ker Is,
Oh Gradlon,
Ys resurgirá de las olas
en cuanto el mar engulla a Paris”.

P.D. En memoria de todas las sirenas, aladas o escamadas, y/o de las que cantan con una arpa bajo el brazo, acompañándonos todas a los vivos hasta la muerte y a los muertos también hasta la muerte.
Video: “Emily”, de Joanna Newsom, en su disco "Ys"

Los puños sangran (¡y el día de la marmota no es real!)

2011-10-13T19:39:00.005+02:00

Siempre fui despacio,
para que no se notara
que la vida era un esfuerzo,
¡pero es que lo es!
Es un esfuerzo ir detrás
de lo que te han robado,
es un esfuerzo ir detrás
de las pasiones encendidas,
es un esfuerzo ir detrás,
sentado, viendo como pasa
el mundo, e intentar sacarse
una licencia para conducir delante.
Es un esfuerzo ir detrás
y es un esfuerzo ir delante.
Sobre todo porque sólo
en ciertos momentos
nos sabemos colocar
justo en medio,
viéndolo todo en su justa medida,
en su exacta proporción,
y llegamos a tocar las cosas,
un segundo,
y las hacemos nuestras.
Y luego
volvemos a correr
delante-detrás-delante
y nos volvemos locos
por no saber dónde
estamos nosotros
ni dónde está el mundo,
dónde estamos nosotros
respecto al mundo,
porque el mundo
no cesa de voltear,
y nosotros tampoco,
y nosotros no vamos
a ser más,
ni menos.
Es un esfuerzo tener dolor
de cabeza y aguantar, aguantar,
aguantar sonreír y aguantar,
un esfuerzo que los días
estén pensados iguales,
con un mismo horario,
una misma disciplina,
cuando ¡no lo son!,
nada es lo mismo
cuando uno abre los ojos
por la mañana.
Ninguna mañana
es la misma mañana
ni ninguna noche
es la misma noche.
¡El día de la marmota no es real!
Y es entonces cuando
tropezamos,
nos caemos,
nos levantamos,
y las piedras se multiplican
por doquier.
Y es entonces cuando
volvemos a nacer
cien veces
bajo el ritmo de la luna
que nos comprende
y nos consuela
como a lobos atrapados
en una jaula de agujas de cristal,
de relojes digitales, de despertadores
que abren y cierran los párpados
imitando el escalofrío
de las muñecas de porcelana.
Y es entonces cuando
la presión de los hombres
nos prohíbe salir ahí fuera
y admitir lo que somos
y aquello que queremos ser,
piel tras piel caída y tras piel,
y descubrimos que no sólo
basta con fluir y esperar,
con observar en silencio,
con transportar nuestra ligereza
a todas partes para poder
atravesar muros y paredes,
sino que a veces hace falta
arremangarse y sangrar
para que los sordos y los ciegos,
los mudos, los sin-tacto,
los sin-sabor y los sin-olfato
nos dejen pasar delante,
si hace falta,
y nos dejen devolvernos
a nosotros mismos
aquello que es nuestro.

Foto: Eva Tusquets