Acordes armónicos del Se De Ha (sentir,decir,hacer)

Comiendo globos inflables, después de cenar. Desayunadas las once, se buscan. Se van. Se pierden entre la gente. Y van más allá. Más allá de las tres. Más allá del mar. Del mar de preguntas que explota en medio de la ciudad que flota. Más allá del mar de posibles encuentros. Más allá del posible mar de hazañas posibles que emprender. Se reprende la hoguera y se dice: - “Qué más.” Vamos allá. Más allá de las tres. Más allá del mar. Más allá del rincón de los muertos que dejamos atrás. Más allá de todas las circunstancias que nos hicieron refrenar. Más allá de todo aquello que nos cortó la digestión alguna vez. Porque ya estamos, de vuelta y de pie, despedidos de los lastres aquellos que olían tan mal, despedidos de esas tontas esquinas anonadadas y enmohecidas de cal, despedidos de nuestros riesgos reconducidos y cortos de margen, amordazados o amputados tal vez, alguna vez. Y entonces estamos, aquí para siempre y por nunca más, para decir lo que vinimos a decir, para sentir más, para decir sin toser ni mentir, para decir y salir. Ya.

Ranas que se salen, esperando entrar

Restos de alcachofa sin sal, se pegan en la almohada. Y ya no hay qué decir. Pues se salen las ranas. Cruzan, de un lago al otro del estómago, y se dicen, no es mentira, ya. Se conocen de manera extraña, y se dicen, demasiada verdad. Demasiada verdad que tumba en la almohada. Demasiada verdad mecida a un lento compás. Demasiadas colas y persianas. Como se funde, lento, la entrada del portal.

La libertad de los pueblos en una esquina (ya no hay más que tres)

La libertad de los pueblos en una esquina. Porque se sienten caminar como una plancha delgada. Delgada como una onza de pan. Y necesitan tenedores para comerse más. Porque les faltan galones para soñar. Les faltan, miembros y estampas, bocinas y un collar. Les faltan súplicas enarboladas, rupestres y simples como un silbar. Les faltan, tenedores de plata, y muchos, muchos más. Comedores alzados en las estrellas, comedores con más de una receta que probar. Comedores y salas para hablar. Oficinas y talleres que no se vendan más. Jardines y trenes para soñar. Enarboladas banderas, chapitas que ya no vendan mucho más. Silencio, de estatua cruda, de esquina del revés. De universo que se muerde la cola, y se quita de en medio tras las tres. Porque se rasca sin prisa tras el rumor de la almohada, y se queda dormido si hace falta tras las tres. Porque ya no hay más prisa que valga, ya no hay más que tres.

Crónica de la gran ciudad (B)

Crónica de la gran ciudad que arde, se mueve y se mece en su eterno compás. Una mujer de avanzada edad me dice que las generaciones de ahora son más guapas, más altas, más inteligentes. Pondré a la mujer en mi nuevo pedestal de miradas del mundo, y le diré desde aquí que ya era hora de escuchar, en medio de la furia y del calor, ese ancho agradecimiento a la madre tierra. Al fin y al cabo ella nos da y ella nos acoge, y por mucho alboroto que hayamos provocado, ella, en un instante, nos puede perdonar. Y puede volver a vernos con le regard nouveau de una anciana que ya no acaba de empezar, pero sabe y sostiene el esfuerzo y el peso que vale el proceso de una evolución. No hay nada como estar, en medio del ajo, no hay nada como un tranquilo mirar de frente, como un ser lúcido en medio del compás.

SinSalNiMar (Ramificaciones y agujas cerca del portal)

En la mañana me extiendo a más de una manzana,
a más de una del portal.
Los aguijones se escudan en su propia cuadra.
(Ya nadie más los verá cruzar).
Hay remesas y callejones,
y muchas tratas que olvidar.
Pero la ciudad se abre en su propia sal.
(Sin olvidarse que esconde un inmenso mar).