Cuantos documentos perdidos en este espacio circular
-si me permiten decidí olvidarlo-
que se convierte en círculo con una cremallera
que cierra y que encierra
y que termina el ciclo infinito
-el cíclope sagaz-
la desesperación del hombre que ya no sabe manejar
el desapego total de los valores aquellos descritos en la memoria
confirmados quizás, alguna vez
-y para qué, si ya no sirven-
tan solo un grito más
y otra cola de caballo
-la última quizás-
que se queda encerrada en este barrizal
cubierto de papeles perdidos y estrechos
-de composturas fugaces-
de fiebres banales y valores muertos
-cuánto pesa tu letra y tu mentira-
y tu débil pisar
cuánto valen tus palabras cojas
si así pesan tus actos y tus manos
tu pérdida, sonrisa
tu círculo y final.
